martes, 18 de noviembre de 2014

ESTO NO ES POESÍA... // NiHiL



Esto no es poesía, esto es un sentimiento etílico revistado de dolor. Siempre pensamos, pero ¿Por qué escribimos? es un acto heroico para el otro. ¿El otro quién? el yo que no me encuentro.

Vagabundo celeste, descansando en una nube. Soy un flaco gordo de dolor. Soy el refugio de los pensamientos suicidas, de niños que quieren ser sicarios del kilo que guardo en mi armario.

Hoy elevo mi voz porque los poetas están reunidos, quizá sólo quiero llamar la atención, no quiero pasar desapercibido, es esa melancólica necesidad de "ser alguien en la vida". Que frustración. Es sólo un canto de dolor y pasión, porque el verdadero canto ceso cuando perdí en el amor.

Soy un exiliado del país de la razón. Locura eufórica que se lleva un trago al corazón y una tacha al intestino, inhalando las lineas escritas del pasado. Me paso el futuro por los huevos.

SALUD! y puto el que no le chupe

Yo soy del Barrio de la Soledad, ahí donde habita el hastió y la tristeza, si sonrió es sólo por cortesía, en realidad sólo quiero beber de esa botella. Llenar mis venas de alcohol.

Disculpa la insistencia, soy doble AA, Alcohólico con Animo, jamás anónimo aunque escriba bajo seudónimo. Aquí, en el barrio de la soledad, todos somos alcohólicos. Todos nosotros, nadie ustedes. Por todos quiero decir nosotros, lo que no pudimos superar los traumas y ahogamos los gritos que nos atormentan inundando nuestra cabeza con alcohol.

Yo no hablo de los triunfadores y soberbios hombres. Yo hablo de los vencidos, fracasados y minusvalidos. Inválidos como yo ¿No ves mi silla de ruedas? allá está, en el fondo de ese trago de ron.

Yo no te pido que me acompañes, porque no soporto los reproches, y a donde voy nadie quiere ir. Yo no soy nadie, que contradicción.

Pero voy ahí, en donde se esconde el dolor, de aquellos que les cortaron las alas.

Voy ahí, a la esquina de tu casa, donde vive ese borracho que bebe todas las mañanas. A ese callejón en que se juntan los niños a liar sus sueños en papel de arroz. Voy con Lizbeth, la niña que su madre se burlaba de ella porque parecía mongolita y fue violada en las cloacas por otro niño que sólo eyaculaba los golpes de su padre.

Voy a la casa de César, aquél niño que se quedo huérfano porque su madre se fue de casa y su padre, el Jarocho, se ahogo con su mierda en una peda. Hoy César se pasea con su mona afuera del mercado y la doñita ya no le tira paro con la torta de tamal.

Conoces al Montaña, así le dicen, pero se llama Robert, Roberto. Lo de Robert es porque él dice que es Robert Plant, aunque a veces se convierte en Jim Morrison. Desde que lo conozco está borracho, y mira que chambea, pero siempre está borracho. Ayer lo vi en la plaza, por primera vez estaba sobrio. Trae una muñeca rota y clavos, dos costillas rotas que le perforaron un pulmón. Se cayo de un primer piso por andar de briago.

Voy con la banda que ha estado en los anexos, y los ponen a hacer reiki para mitigar los sufrimientos.

Voy ahí, donde está el indígena que hoy trabaja en la obra y ya ni siquiera se acuerda de su idioma, y se pregunta que servirá la escuela?

Voy con el borracho, con el drogadicto, con el vagabundo, con el niño de la calle. Y todos nosotros tenemos un nombre, no somos una voraz estadística de pobreza y miseria. Nos llamamos Pablo Lopez, como el del viral que hizo llorar a Sariñana en un programa de talento. A ver si con eso, ahora sí, le pones atención al rocanrollero que se sube a tocar al pecero.

Y todavía te indignas cuando te hablo de dolor y levantas tu chela sin ningún tipo de estupor.

Esto no es poesía, es un grito de dolor, una palmada en el hombro para el valedor.

Para todos aquellos que hemos perecido en el alcohol, ah y también para mi violador, que esta chupando al fondo del salón.

Himno de desolación,
si esto es la vida,
yo creo que estoy sufriendo
un delirium tremens.

Rindo honor a los caídos, a los vencidos, al escuadrón de la muerte, a todos aquellos que vemos la corbata como una soga con mucho estilo.

... por favor, deje su mensaje después del tono... por el momento no se encuentra... tiene los sueños olvidados en un polvoriento cajón, de una alcoba a la que ya no se atreve a entrar porque le aterra el pasado...

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