Aún no amanece y ya tengo un sol ardiendo en mi pecho alumbrando mi desierto de amor. Eres una especie de fantasma que se roba mi tranquilidad y es entonces cuando desearía verte muerta o no haberte conocido jamas. No es por desearte ningún mal, pero extraño mi bienestar. Mi cuerpo sólo es un florero que contiene naturaleza muerta. El elixir de tus labios ha sido hurtado por un sagaz partidario de la escuela de Belial. Mi alma no volverá a florecer.Puedo sentir las garras del abismo escarbando en mi interior, dejándome vacío; lo que parecía inyectarme de vitalidad no era sino un veneno que consumía mis fantasías.
Los rayos de sol aún no penetran en las calles. Desde mi ventana mi mirada se pierde entre los contornos de la montaña. Me invita a llenarme de lujuria entre sus pastos, a saciarme de ese aire que expulsa el polvo de mis pulmones. Pero la verdad prefiero refugiarme entre estos muros de concreto, no quiero salir solo, tengo miedo de que mis pasos me lleven a buscar tu presencia material. Incluso deje de escribir y de visitar esos paisajes de metáforas por terror a tropezar con tu esencia, dedicarte unas palabras y terminar cautivo en ese asilo para locos que se llama arte.
Suena la armónica del Real en mi habitación. Pronto mi recamara se convierte en una hoguera de ideas y pensamientos que no debo dejar crecer demasiado o podría salir lastimado con mi propio fuego, necesito exorcizar esos demonios, por eso los escribo. Hace un tiempo que práctico la autodefensa, me protejo de mi mismo, una suerte de protección contra el autosabotaje.
Los críos ya han de estar quitándose las lagañas preparándose para asistir al colegio y las jóvenes madres alistándose para incorporarse al trabajo. Es lunes y es apenas de mañana. Es tan corto el tiempo, la semana recién acaba y recomienza su ciclo. El nuevo día se arrastra con fastidio y pesadez para nacer. El tiempo fluye como agua entre las manos, inaprensible y sin embargo tan aprisionante. Han pasado apenas unas horas desde esta madrugada hasta esta segunda taza de café, el humo verde envuelve mi ser, pero en mi reloj interior han transcurrido ya más de cien años empapado de tu húmeda alegría lunar.
No conozco mi destino, pero mis caminos se han trazado, en donde se goza el brillo que brinda el orgullo de pertenecer a los otros. Es ridículo el momento en que claudicaba mis esfuerzos, pero el Diablo me ha brindado su aliento levantándome de aquél letargo en que perdido y confundido caí. El Diablo no es malo; para decirlo en términos más familiares de acuerdo a nuestra época, ha sido víctima de la criminalización perpetrada por Dios. El príncipe de los cielos, el ángel más bello, el pensador más consciente, incisivo e insubordinable, simplemente intenta enseñarnos lo que omnipotente intenta ocultarnos. "El diablo, tanto en su juego, como en su trampa, es amor." Satanás sedujo a la muerte, cruzando el abismo, para llegar hasta el mundo terrenal, donde Dios había creado al hombre, para hacerlo a este, más bello con el don del pensamiento y la libertad. Pero Dios no quería eso, Dios quería "perfección", es decir, súbditos que no cuestionen. El Diablo prefirió ser Rey en su propio infierno, que siervo en los Cielos. Me enseño que aunque lo único seguro que tengamos es que nunca les ganaremos, lo único seguro que ellos tienen es que jamas nos vencerán.
No me dan miedo los golpes, me dan mas miedo la caricias. Quisiera lamer los muslos de la Gloria y bañarme en su humedad mientras sostengo sus pechos y me alimento de libertad. Me absorbieron esos labios quimera dejándome vivo sólo por el honor de saberme con alas. Es un éxtasis que recorre la espina dorsal el sentirse de los "despiertos" por citar al viejo pensador de fuego. Hay un eco ancestral rebotando en mis paredes mentales que suena como un blues que grita su dolor.
De este lado no se callan las injusticias, ni se es sordo, y ya nos hemos quitado la venda que tapaba nuestros ojos. Creamos valores con nuestras acciones, que amplían horizontes, escalando los muros, evadiendo vallas.
Intento danzar sobre una moneda de diez centavos sin sufrir una lesión, sin embargo, apuro mi cerveza con cuatro grados de sueños diluidos en cebada. Sin ningún remordimiento, no me interesan sus valores castos. Lleno mis pulmones de yerbabuena y hace ya tres o cuatro lineas que dejo en blanco para no escribirte, para no pensarte. Son esas trincheras donde se levantan las armas del arte y atacan con una audacia distinta, que más allá de combatir con esa irreparable conciencia destruida, de los cuasihumanos que con orgullo portan el uniforme policial, perforan los muros del pensamiento para que no sea necesario patear barreras de acero.
Hace un tiempo ya fuimos expulsados, pero de ningún mundo terrenal semejante a un paraíso, sino de uno intelectual. El portavoz de las cuestiones elementales del humano, fue preso por las leyes de la ciudad por la que él mismo daba y dio la vida. Los legisladores que lo aprehendieron lo acusaban de romper el orden e insultar a los dioses. Fue víctima de las leyes y normas que él mismo que él mismo contribuyo voluntariamente a crear con su pensamiento del mundo. Con su muerte, al beber la cicuta, hemos quedado expulsados de la "gran cultura" que presupone un "orden" a partir de prohibiciones, aún con el pesar de la ignorancia generalizada, sobrepuesta a un mundo que no para de cuestionar y sacrifica un orden para encontrarse con la verdad. La sustancia esencial de toda ética y física. Es un honor estrechar las manos de aquellos que en sus acciones portan la brújula estética para vivir sus propios sueños. Llámese
música, literatura, pintura, teatro, fotografía...
Nuestra forma de manifestar nuestra inconformidad es a partir de la creación artística, para propiciar las condiciones que generen la experiencia estética, principio sensible de todo pensamiento consciente.
... quisiera ahogarme en la hiel de tus ojos...
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