Poema

Foto: Jean-Francois Jonvelle Fuente: http://www.enkil.org/

By: NiHiL

Tu corazón es la recepción de soledades citadinas
que vagabundean en un desierto de amor,
confundes la dulce caricia de la mentira
con la sinceridad y su clamor.

Te alojas en las casas de tus amantes
como gata que ronda azoteas ajenas,
tienes las llaves de su fortuna en tu bolsillo
y ellos la gastan lamiendo tus heridas.

Medusa controvertida de palabras venenosas
la excitante pasión de tus senos embriaga
pero hoy Dionisio te ha tendido una trampa
y sin cobija, hoy tu alma en la calle se aloja.

Cura de noche

Imagen por: Xavier Rey    Fuente: http://www.enkil.org/

Texto by: NiHiL

Me bebo la noche como desintoxicante, pero me fumo la tristeza en pipa, para mitigar el síndrome de abstinencia. 

Tengo en la planta del pie un mal que asfixia mi andar y mutila mi libertad. Que difícil escapar de la ambigüedad.

 Es esta perra soledad que me quiere embargar la vida por las horas de amor que robé y no me correspondían.

 Puedes sentir túneles en el pecho que llegan hasta tus adentros, provocan temblores de tus más firmes recuerdos, convulsionan tus emociones y el tiempo es un grillete atado a tus errores. La razón nos sugiere sanación, pero el corazón sufre sequías en su sexo. Los dedos se transtornan rígidos, los pies se vuelven de goma. 

Hay que buscar una pócima en el recetario del amor, sin que se haga adicción. Buscar el tiempo y el espacio necesario para el confluir de dos ríos o dejar que cada uno encuentre su propio mar.

Movimiento infinito

Las luces se encienden en un instante de respiro, tomamos aliento después de lo vivido y apagas el sol con un beso en mis labios, la luz cede ante el deseo, dulce, tierno y cansado. La canción no ha terminado, la escala sigue, se encadena a la siguiente y las almas de los muertos despiertan del letargo de la soledad, la incertidumbre se larga por un momento de la vida, el hastío de los días se retira a vomitar de tanto vino, la locura enciende un puro fino y la mansedumbre observa hacia el infinito entre humo de hashis y té de ajenjo.  La mota ya está... El conjuro se ha dicho,  el fuego y la sal se hacen un mismo líquido vital, absenta. La canción se repite en un instante, el bajo eriza la piel de mi vida y ambos se miran sorprendidos porque saben que saben lo que saben que tienen que saber… es suficiente. Se muerde el labio, la punta de la lengua, acto seguido levanta la ceja, derecha tal vez, sonríe como sólo le sonríe a él y sabe que lo invita a la vida. El momento de suspensión… un beso largo y eterno que se desborda en caricias de ácida suavidad. Con los ojos cerrados se retuerce, de los labios pasa al cuello, se extiende en una escala descendente en dos montañas pequeñitas que terminan en espiral, y  repara en un movimiento vertiginosamente ácido, de nuevo en el ombligo de la luna. Se retuerce entre los placeres del sentido cinestético del ser y no ser mientras te quiero, el caos de los orígenes ha vuelto y el aleteo de la mariposa va  a iniciar, las manos como garras buscan asirse a las sabanas que se revuelven, y en un momento desesperado lo aparta de su piel para besarlo en remolino de notas sucias rasgando su espalda y retorciéndose. Los labios del destino. El momento llega, la lluvia ha comenzado en el jardín de rostro verde, las gotas resuenan en las ventanas y en el techo, el gato duerme en la sala solo y calientito, los amantes se mueven como olas cadenciosamente y no hace frío, la respiración se acelera en la pérdida de dominio sobre la vida, muerde su boca dulce y húmeda, un pequeño gemi(ni)dito se deja escapar en ella, muerde más sus labios, los labios, sin saber de cuál de los dos son.  Acerca su oído hacia donde  provienen los suspiros de lo que un recuerdo provoca, pide gritos de locura que se dejan venir como presión sostenida en  un sol y mi menor, la razón ha muerto en definitiva, lagrimas de placer y vida. The noise, dicen todos, el aullido del final, el grito que anuncia la vida, los dedos entre los cabellos y el aroma inundando todos los rincones del alma en un bufido de impotencia que derrite los placeres de la cama. Nadie nos mira, nadie sabe cómo es la música que hacemos surja de entre los huecos del alma que llenamos con la conjugación de la vida y la muerte, el final de los senderos bifurcados que se vuelven a unir en el camino de un tercer corazón ya trastornado, la acides de los recuerdos que brotan derritiendo el mundo en blues de cuerpos empalmados, de vidas anudadas, de corazones cosidos desde lejos, de lagrimas lloradas en una y de necedades marinas de tortuga en espiral, caracoles que dejan caminitos de baba por el costado de la piel y se funden con conejos que habitan en el bosque de tu sexo y procrean caranejos en el fondo orgásmico de los sentidos de la vida.

La eternidad es una misma nota explotando en variación de tiempo y significado, es un mismo riff siempre sonando en distintos puntos más lejanos, más cercanos. Es el rasgueo de un solo de caballo intensificándose al morir y son las pisadas en un bajo, bajo el agua del cielo y sobre las nubes del mar, es la vida que llevamos en cada mirada detenida… viento concertina.

NO MATARAS LA VERDAD.

Para Rubén Espinosa.

Somos un pinche desastre y nunca dejaremos de serlo, porque la juventud se nos impregno en los huesos, y los sueños de chavo se quedaron tatuados en nuestra conciencia. Porque sí creemos en un mundo ideal, y no porque pensemos que todo puede ser perfecto, sino porque realmente puede dejar de estar tan de la chingada.

¿Si somos mas los que creemos en la justicia, por qué nos domina la impunidad?

¿Si somos más los que trabajamos, por qué dejamos que nos domine la clase política?

¿Si somos más los que creemos en la verdad y en los ciegos mandamientos de sus misterios, por qué dejamos que nos domine la mentira, con sus relucientes dotes de hipocresía?

No vamos a parar, aun así maten a uno o a cientos, porque entonces tendrán que matarnos a todos y eso incluye a hijos, hermanos, madres y padres, mujeres y hombres, niños y niñas que nos rodean y que algún día levantaran la cabeza con rebeldía, exigiendo respeten lo que siempre les han querido robar, la dignidad.

Por defender la verdad y la justicia, se mata con cobardía. Es nuestro pan de cada día, en un país donde los de arriba se burlan de la ignorancia de un pueblo amaestrado y otros cuantos se organizan en vano, porque el poder del imperio los muele a su gusto.

Pero jamás van a poder a acabar con nosotros, porque nuestra herencia no se guarda en los bancos, se queda alojada en la Historia. Detrás de nosotros vienen los hijos del futuro, quienes cosecharan el germen de estas luchas.

No tenemos armas, nuestros proyectiles son las palabras y las imágenes, los retratos que traspasan lo superficial, y muestran el discurso de lo real.

Por los activistas, por los reporteros, por todos aquellos que defienden la verdad y pagan el costo con desapariciones, con tortura y vejaciones, con la vida.

Esta va por ti carnal.

No te olvides del pueblo.

Foto: Christophe Segura

Texto por: NiHiL

Un paraje de sombras y arboles torcidos. Un falso fuego brilla en el fondo de un camino oscuro. Las risas huecas seducen mis oídos, arañan mis más cobardes emociones, coquetean con mi escurridizo ego. El humo flota entre los muros que alojan familias a las altas horas de la noche, cuando el gigante del universo nos vigila con sus múltiples ojos satélites plantarios.

Cuando naces no vives, comienzas a morir. Todo se vuelve una lucha contra el exterior y al interior por mantener los signos vitales. La vida, en general, es una lucha, un combate. La mayoría pierde. En términos económicos por supuesto, pero ¿Quién gana en términos espirituales? La materia es parte de nuestro espíritu.

Una bota obrera pisa el lodo por la mañana. Pisa tierra y charcos antes subir al transporte público, donde la clase obrera se moviliza entre las maltrechas calles. Un joven sostiene un arma debajo de su chamarra, se aproxima al "pecero" con otros 2 sujetos. Una mujer golpeada viene en la parte trasera con una gran maleta de ropa, ha huido de casa con su hija de 4 años que duerme en su pierna. Un joven repasa las canciones que ha descargado a su nuevo celular la noche anterior, se aburría en el trayecto a la escuela. Se empujan unos a otros, se miran con miradas desconfiadas y los más amorosos buscan un corazón que brinde refugio a la urgencia.

En una avenida paralela un delincuente viaja en medio de un convoy de seguridad que lo protege. Gobierna un país no hay ley, y la justicia se disfrazada de autoridad para dejar a un pueblo sufrir con la condena del olvido.

Contrastes

Foto: Ansel Adams

Texto por: NiHiL


blanco y negro
arriba y abajo
izquierda y derecha.

Hay una dualidad inmersa en las profundidades del alma. Dos tintes distintos para las interpretaciones, dos matices para las acciones. Un golpe, una caricia. el odio y el amor.

La vida es una rueda de la fortuna, a veces estás arriba, a veces estás abajo. No importa que tan hábil o afortunado seas, el tiempo cumple sus circulares ciclos.

Para el pobre o para el rico, la lucha es de clases. Unos quieren para unos cuantos y unos cuantos quieren para todos. Si permaneces en el centro, eres un cobarde para ambos lados. Un miserable en el mundo y uno con el mundo.

Apolo-gía

Por miXena

El funk no muere

¿los hermanos negros tampoco mueren?

las mujeres de Juárez seguro todavía mueren

pero todos las hemos olvidado

menos ese negro de la novela de Bolaño

/ el chileno de café con leche y cirrosis,

el del país de la dictadura, el MIR y el salir huyendo

aquel lugar donde la gente volvió a las calles

sólo para gritar un poquito de su rabia

a la “muerte” de un Neruda

que hasta la tumba conservó ese nombre,

el sitio de una Violeta suicidada/

el escritor que se aventó cientos de páginas

a sabiendas de que olvidaríamos a esa miriada de mujeres

desaparecidas violadas torturadas asesinadas y borradas

en este país donde unas cuantas reclaman su derecho a desnudarse

como manifestación artística en plena vía pública

Este México que no deja de tener desaparecidos números listas archivos

y donde parece que se olvida que esas cantidades y esos nombres

petrificados en memoriales construidos con material que serviría más

para una casa de cualquier familia en un rincón de hambre de Oaxaca

o de cualquier otra parte

son en su raíz nombres traducidos en sufrimiento soledad abandono desespero

y un trecho grande de vocablos más que todos traemos enterrados en el alma

lapidados no por la esperanza sino por el miedo

Por eso seguimos en nuestras casas apoltronados

escuchando el funk de negros

moviendo una pierna a ritmo de consuelo

Y mientras en Missouri policías siguen tomando vidas de jóvenes

uno reza, porque a veces recuerda cómo hacerlo,

reza por no ser mujer negro joven

indígena  migrante normalista obrero

perro de tienda de mascotas o vagabundo

Y a veces uno quisiera rezar por no ser humano

o habitante del planeta tierra

Pero continuamos moviendo el pie

al ritmo del funk de negros

Poll Fiction

Por Mixena 

Las antenas parabólicas ya no son grandes platillos en descampados

son señoras que salen a tomar el sol y a fumar cigarrillos amargos

regordetas que por su movimiento pausado rebotan mejor la señal

Los trenes del metro se pelean como las mujeres de oficina cuando era niña

y los habitantes de esta ciudad capital toman turnos para sentirse mal en los semáforos

lloran de vez en cuando en salas donde la risa no es permitida

 acto solemne para no olvidad la práctica de emocionarse

¡Y es que todo avanzó tan rápido!

Hace años no era opción extirparse el corazón y en su lugar colocar un microchip dorado

¡Esthétique de la post post post post post modernité ultra moderne!

El mejor cine de arte lo hacen proyectores Cinemeccanica

adaptados por una compañía austriaca

son capaces de entregar 90 películas al mes 40 cortos y 10 animaciones

¡aparatos más snobs que los cineastas de mis tiempos!

Las personas se injertan tarjetas electrónicas

física y químicamente diseñadas para medir calorías detectar gluten y clembuterol

así como otras sustancias que pueden alterar tu peso y hasta tu status social

Y si hace años preocupaba la desaparición de los mercados sobre ruedas

hoy los supermercados y tiendas de autoservicio son usados como grandes galerías de hacinamiento para los tecnómanos

sólo que las puertas con censores siguen funcionando como un detalle vintage

por lo que, cada cierto tiempo, se ve salir uno que otro desesperado gritando por su gadget favorito

Se dice, como secreto a voces, que el fin del mundo está más cerca

pero en las calles hay robots enviados desde China, tan amables ellos, que se dedican a animar a las personas a seguir viviendo

Yo compré mi pase para conectarme a un árbol después de muerta, se dice que puedes adquirir consciencia desde el objeto al que te adhieras cuando tu corazón paró

Si es que aún lo conservas

Mierkoles de Bohemia del Bombay en el Allende Red

Tata Caps, Temok Saucedo y compañia visitan el Allende Red para difundir la palabra eriza. Hoy en punto de las 7 de la tarde.

Busca el evento en https://www.facebook.com/events/477104802464448/
Comienza a las 7 de la tarde.

Mierkoles de Bohemía en el Bombay

Desde hace poco más de año, Temok Saucedo, escritor y músico, ha organizado en el Legendario Bombay los llamados "Mierkoles de Bohemia". Una convivencia de poetas, músicos y artistas de todas las índoles, donde, además de ir a tomarse una fría cerveza o un fresco pulque al caer el atardecer, se recita poesía y se suben músicos a la tarima, amenizando el encuentro.

El espacio está abierto a todo tipo de poesía, desde la más lírica hasta la mas callejera. Sin embargo los encuentros conservan un matiz de resistencia ante la cultura prefabricada en los medios comerciales o banalmente enaltecida en las academias. De resistencia y subversión, de rebeldía y disidencia. En el Bombay no se va a concursar, es una convivencia, una exhibición de armas, una disposición a las críticas, un sitio de embalaje poético, el muelle de donde parte y hacia donde llegan los distintos viajeros de la palabra. Navegantes de extraños océanos donde se han sentido perdidos, visitantes de desiertos donde la sed se sacia con lectores. Hay pocos lugares donde los artistas independientes se sienten en casa, se sienten entre los suyos. El poeta, el músico, el pintor, cualquier artista podía llegar al Bombay y volver de la poesía su patria.

Hoy los poetas se han vuelto peregrinos de la palabra. Recorren la ciudad, de bar en bar, de pulcata en pulcata, de rincón en rincón, donde depositar las líricas que les brotan de las entrañas. Visitan los lugares donde las musas le levantan las faldas a los caídos y le brindan caricias a obscenas a los triunfadores. Pero a todos por igual, les brindan un beso de amor, porque todos son guerreros y mensajeros de la palabra.

El Legendario Bombay

En cualquier otro lugar en la red podrán encontrar que el Bombay era un lugar donde primero se vendía cerveza (un piquería) y que poco a poco se convirtió en cabaret, burdel y hasta table dance. Que ahí se filmaron películas mexicanas como "Las ficheras", o "Bellas de noche". Que con la muerte del propietario José Luis García Contreras, y con algunos problemas económicos, El Bombay, después de albergar Historia, tuvo que cerrar sus puertas.

Pero lo que no se marca suficientemente, es la sutil pero efectiva violencia de Estado de la que ha sido víctima. El Bombay no es un caso aislado, no es un caso de irregularidades o falta de pago, no es un caso de negligencia o falta de compromiso. El Bombay se suma a una serie de foros culturales que sufren la intolerancia del gobierno de DF. El Alicia, Foro 246, La Piramide, Gato Calavera, son foros de esparcimiento cultural que han sido clausurados "por incumplir con la normatividad de estos establecimientos". Pero nada se ha hecho en contra de lugares en donde, por ejemplo, mueren hijos de lideres sociales como Malcolm X. Fingen combatir la trata de mujeres clausurando lugares de entretenimiento para adultos donde trabajan mujeres y hombres independientemente, pero sólo hace falta pasar por la Merced o por fuera de cualquier edificio oficial del PRI y se verán claramente como operan las redes de "explotación de carnes". 

Al parecer el gobierno le tiene más miedo a lugares de esparcimiento cultural, donde  la gente puede intercambiar ideas y hacerlas fluir en prácticas. Tiene el cinismo de negar apoyos a los artistas, pero tampoco los deja organizarse por sí mismos para que puedan ejercer de manera libre sus oficios. 

Hoy El Bombay se encuentra clausurado, después poco mas de tres años de funcionar como "el refugio de las culturas subterráneas". Se daban clases y talleres y frecuentemente se organizaban conciertos y eventos con expresiones culturales que no tienen cabida en muchos lugares. Al gobierno no le interesa atrapar peces gordos del crimen porque se ve incapacitado para contrarrestarlos, se busca lugares vulnerables para poder exhibir alguna presa de su impotencia ante os medios y las huestes de controladores. 

Es por eso que el "Mierkoles de bohemia en El Bombay" está en el exilio y visita distintos foros no tan culturales para difundir la palabra eriza, poesía y música. Hoy en el Allende Red a partir de las 7 de la tarde. Entrada libre, salida también.